La invitación, por Oriah el Soñador de la Montaña

No me interesa lo que hagas para vivir.

Quiero saber lo que ansias, y si osas soñar con lo que desea tu corazón.

No me importa la edad que tengas.

Quiero saber si te arriesgas buscando como un loco el amor, los sueños, la aventura de estar vivo.

No me interesa saber qué planetas cuadran tu luna.

Quiero saber si has tocado el corazón de tu propio dolor, si te han abierto las traiciones de la vida o si te has contraído y cerrado de miedo a más dolor.

Quiero saber si te puedes sentar con el dolor, el mío o el tuyo sin moverte para esconderlo o apagarlo o conciliarlo.

Quiero saber si puedes estar con alegría, mía o tuya; si puedes bailar con desenfreno y dejar que el éxtasis te llegue a la yema de los dedos sin precaverte a ser cuidadoso, realista o a recordar las limitaciones del ser humano.

No me importa si lo que me cuentas es verdad.

Quiero saber si puedes desilusionar a alguien siendo fiel a ti mismo; si puedes soportar la acusación de traición sin traicionar tu propia alma.

Quiero saber si puedes ser fiel y, por tanto, digno de confianza.

Quiero saber si puedes ver la belleza aunque no sea bonita cada día, y si puedes ver el origen de tu vida a partir de la presencia de Dios.

Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, el tuyo y el mío, y ponerte a orillas de un lago y gritarle a la luna plateada: «¡Sí!»

No me importa dónde vivas o cuánto dinero tengas.

Quiero saber si después de la noche del dolor y la desesperación, abatido y magullado hasta el tuétano, puedes levantarte y ocuparte de las necesidades de los niños.

No me interesa quién eres, ni cómo llegaste aquí.

Quiero saber si te quedarás conmigo en medio del fuego y no escaparás.

No me interesa qué o dónde o con quién has estudiado.

Quiero saber qué te sostiene por dentro cuando se derrumba todo lo demás.

Yo quiero saber si puedes estar solo contigo mismo; y si realmente te gusta la compañía que tienes en los momentos vacíos.

La invitación, inspirado por Oriah el Soñador de la Montaña, anciano nativo americano, mayo de 1994.

I do not care what you do for a living.

I want to know what you ache for and if you dare to dream of what you want your heart.

I do not care how old you are.

Let me know if you risk looking like a crazy love, dreams, adventure of being alive.

Does not interest me what planets add up your moon.

Let me know if you have touched the heart of your own sorrow, if you have been opened by life's betrayals or if you have contracted and closed from fear of more pain.

Let me know if you can sit with pain, mine or your own without moving to hide it or turn it off or reconcile.

Let me know if you can be with joy, mine or yours, if you can dance with wildness and let the ecstasy you get to the fingertips without precaverte to be careful, realistic or to remember the limitations of being human.

I do not care if you are telling me is true.

Let me know if you can disappoint someone being true to yourself, if you can bear the accusation of treason not betray your own soul.

Let me know if you can be faithless and therefore trustworthy.

Let me know if you can see beauty even if not pretty every day, and if you can see the source of your life from God's presence.

Let me know if you can live with failure, yours and mine, and get to a lake and shout to the silver moon, "Yes!"

I do not care where you live or how much money you have.

I want to know if after the night of grief and despair, beaten and bruised to the bone, you can get up and take care of the needs of children.

I do not care who you are, or how you got here.

Let me know if you stay with me through the fire and escape.

I do not care what or where or with whom you have studied.

I want to know what sustains you from the inside when all else falls apart.

I want to know if you can be alone with yourself, and if you really like the company you have in the empty moments.


The invitation, inspired by Oriah the Mountain Dreamer, old Native American, May 1994.